Invernadero

Cuando salí del invernadero todo parecía normal. Lo único realmente extraño radicaba en el hecho de que acababa de salir de un invernadero y que esto parecía ser normal. Intenté no pensar en esto, seguramente habría alguna buena razón para que yo estuviera dentro de un invernadero. Me gustaría poder decir cuanto tiempo estuve dentro del mismo, no lo recuerdo, pero por las anotaciones registradas en mi libreta no debe haber sido mucho tiempo. Lo único registrado sobre el hecho es lo siguiente: 

11 de julio, 6:20 a.m - He ingresado al invernadero, todo parece normal, espero no estar mucho tiempo aquí dentro. 

Ahora ya fuera del mismo me gustaría volver a entrar, aunque pensándolo bien quizás sea un acto insensato.

Debo mantenerme fiel a las instrucciones, las releo. 

Ingrese al invernadero, permanezca allí un tiempo prudencial, luego diríjase al exterior nuevamente.

Una vez fuera del invernadero no vuelva a entrar. 

Si hay algo que desprecio de mi trabajo son estas instrucciones.

Tomates, frutas.

-Hola, vengo a pedir.
-Bueno, ¿qué quiere?
-No sé, lo que tenga, ¿tiene algo?
-Como tener, tengo, pero dígame usté que necesita y vemos si lo podemos ayudar.
-Y... a mí me sirve cualquier cosa, porque yo después las cambio según lo que voy necesitando, vió.
-Le puedo traer algo de comida si quiere.
-Traiga, traiga, pero fruta no, le agradezco.
-Acá tiene.
-Disculpe abuelo pero acá me trajo tomates... yo no como tomates, son fruta.

Viejas, viajes

Subo y me acomodo en uno de los asientos laterales de la parte de adelante, son cuatro, en el de más adelante una mujer, los otros tres libres. Miro hacia el fondo, ningún lugar libre. No sé por qué me senté, éstos, aunque no lo diga en ninguna parte, son los asientos para las viejas y embarazadas. Ya sabes que no te podés sentar en los de adelante, me digo, va a venir una vieja y se lo vas a dar. Dos paradas, quedan todavía los lugares a mi lado. Sube una vieja, todavía me puedo quedar. Otra vieja más, si sube otra me tengo que mover. Se asoma otra más, paráte. Y me paro, ya sabiendo que lo iba a tener que hacer pero esas cuatro cuadras sentado valieron la pena. Me voy al medio del coche. Qué linda, no la había visto. Rubia, no más alta que yo, fundamental, las mujeres altas me intimidan. Ojos claros, párpados caídos, a medio cerrar o medio abrir, como cansados o tristes. Varios anillos en las manos, no me gustan los anillos, busco una alianza pero no hay, no me molestan tanto los anillos. ¿Qué te pasa?, ¿por qué estás triste?, ¿estás cansada? Lleva una cartera de cuero, común, y encima un bolso pequeño de color negro, como de una cámara fotográfica. ¿Sacás fotos? Me gustan tus zapatos, me gustan tus dedos. No te pongas nerviosa, no te miro más. Quiero hablarte. ¿Qué tenés ahí? Un libro. Te gusta leer. ¿Qué lees? "Ediciones B", Mempo Giardinelli. Yo leí "Luna Caliente" de Mempo, te puedo hablar de eso. Me tengo que bajar, ya fue.

A lo que hemos llegado

He estado pensándolo y creo me sentía mejor antes. No sé si lo has notado, pero la situación es inaguantable. ¿Te das cuenta que ya no tenemos muebles en la casa? ¿Te das cuenta a lo que hemos llegado?

No tenemos más tele, ni radio, ni video, ni computadora; no hay electrodomésticos.  

Y todo por tu adicción a la Nix.

Breve historia de Estiben y el niño

-¡Exégeta! -dijo el niño señalándolo con el dedo índice de su mano derecha.

Estiben, después de pensarlo por un tiempo prudencial, respondió lo mejor que se le ocurrió en el momento:

-Serás vos, pendejo.

ya nadie gusta mio

porque soy gordo y pelado
porque soy paranoico y un poco hipocondríaco
porque le tengo miedo a la electricidad, al mar y al gas
porque tengo olor a patas
porque no puedo llorar
porque grito cuando me enojo
porque cago muchas veces
porque hago chistes malos
porque no soy negro
porque tengo el pito chico y granos en las nalgas
por qué?

El periplo de Kanchelskis - Carta 2

Viernes, y ya era necesario alguna colaboración; nada más oportuno que una nueva entrega de Kanchelskis.


Estimado Quién Pereira,

Aquí Kanchelskis reportandose nuevamente. Esta vez desde el norte argentino, con mucho para contar y pocas ganas de aburrirlo; por lo que intentaré ir al grano sin saber cual es pero con esperanzas de encontrarlo, al menos por momentos.

Papel contac - Parte II

Estimado lector, como podrá imaginarse después de leer el título esta es la segunda parte de una historia que comencé días atrás, si usted no la leyó se recomienda que lo haga, mas puede no hacerlo, tampoco es algo tan complejo. De cualquier manera, para mayor comodidad aquí le dejo el link: Papel contac - Parte I
Si hubiera publicado esta parte de la historia como lo había prometido, es decir, un día después de la primera, se habrían perdido del documento gráfico que ahora la acompaña. El viernes antes de salir para el trabajo, mientras me ponía el pantalón, cayeron de los bolsillos unas monedas que fueron rodando hasta esconderse debajo de esa mesita de teléfono que no se qué hace en mi cuarto. Al correrla me tope con este carné que ya había olvidado y creía nunca más iba a encontrar.

Papel contac(t)* - Parte I

* La "t" se escribe mas no se pronuncia, en adelante se omite.


Hace poco mi madre empezó a leer este blog; los anteriores no los leía y es mejor que sea así, estoy seguro de que no le habrían caído en gracia. 
Yo la quiero a mi madre, pero hay cosas en las que nunca nos vamos a entender. Esta mañana me escribió para contarme que había hablado con Pancho, mi hermano ("Kanchelskis"), que estaba bien, que ahora andaban por Tucumán en un camping  y que hoy seguían su periplo hasta encontrar un pueblito más acogedor. Hasta ahí la conversación iba bien, después me dijo que había leído la última entrada, que le había gustado pero que le pareció un poco larga y entreverada, lo acepto. Dijo también que le había gustado "la de las consciencias", lo cual me sorprendió, hasta que finalmente llegamos al momento clave, cuando me dijo que no le había gustado mi bio, sus palabras fueron:  "me parece patético". Me enojé, se lo dije, y también le advertí que iba a escribir sobre ella, le dije hasta el título, porque hace tiempo que pensaba escribir esta historia y bueno, hoy, un martes, un lunesmartes del gris mes de mayo cuadró para que así fuera.

La entrada imposible

Originalmente esta entrada iba a tratar sobre la extraña relación entre uruguayos y argentinos. Todo empezó a raíz de una discusión en el blog de Francesc, la sensación de que las cosas buenas uruguayas son rioplatenses, las cosas buenas argentinas son argentinas. Me pareció un buen disparador hablar de la nota sobre Mujica que apareció en la Orsai N2, que por alguna razón es de las más comentadas. Me quedó la sensación de que -más allá de EL ERROR de la nota- había cosas que no cerraban, Mujica mismo no me cierra, pero eso quedara para otro momento, o no. El asunto es que una cosa fue mutando en otra y esto se transformó en todo lo que he querido contar y no he podido, no sabía como.
Volver a escribir me ha costado demasiado, estas semanas he sufrido una angustia desagradable. Quería hablar de mis ganas de llorar, mi incapacidad para hacerlo, la simpatía que me genera el personaje de Seymour Hoffman en Synedoche New York y el momento en que se tiene que poner gotas para llorar porque sus glándulas lacrimales ya no funcionan. Escribo con placer, el placer de saber que necesito decir esto y no me importa tanto como lo diga, no hay valor literario en esto, no para mi, esto es catarsis, una chorrera de cosas que hubiera querido decir antes pero pereza o bloqueo lo han impedido.

El periplo de Kanchelskis - Carta 1

Kanchelskis se fue de viaje hace unas semanas, su meta es recorrer el continente americano y decidió arrancar por Argentina. Las últimas noticias que había tenido lo ubicaban en Concepción del Uruguay, pero hacía días que no sabía de su paradero. Hasta ayer, cuando recibí la carta que ahora transcribo, todo parecía ir en orden...

Hay cosas peores / Excusas

Loco, ya está, no intentes escribir más, tomate un tiempo, te está haciendo mal, no lo estás disfrutando. ¡Mirá nomás cuantas veces arrancaste esta entrada! Si seguís así te va a dar algo, no sé qué, pero algo, vas a terminar haciéndote daño, no da. 

Si a vos te gusta esto, solo que ahora no podés. Liberáte un rato. Tomate esa cerveza negra tranquilo, salí a fumar un cigarro; hacé todo eso que pensás y que no querés decir acá, porque esto ya es bastante aburrido. 

Y ustedes, discúlpenlo. 

Nunca va a ser perfecto...

Aquí Playbombil ejecuta, porque para Quién Pereira la entrevista nunca será perfecta.

Nunca lo será, en eso tiene razón él.

Yo no busco la perfección, o al menos tengo más asumida su imposibilidad.

Esto pasó y fue así, sin los pixeles y con otras cosas, pero así.

Con ustedes, Quién!

Si camináramos al revés tal vez algo tendría sentido

Mi amigo Sigma tiene un blog en el que escribe periódicamente y que decidió interrumpir mientras se encontraba de viaje por el viejo continente. A su regreso además de traerme uno de los mejores regalos del mundo, pudiendo volver a publicar en su blog, me cedió este hermoso texto que les dejo a continuación.

Hay dos cosas que me gustan, me dijo. Las peleas y el sexo. Sonríe. Es un francés, uno que me encontré en Berlín. Parece tranquilo, arrastra las palabras al hablar un español forzado pero coherente. Las elige meticulosamente, como buscando el orden perfecto en su cabeza para luego plasmarlo en la oración.

No hablo solo

-Te extrañé.
-Calláte, no le digas eso, fue una semana solamente, ¿a dónde querés llegar?
-No sé, pero creo que gusto tuyo. No tuyo, de ella, de la persona con la cual quisiera estar hablando en lugar de vos. ¿Qué hacés acá?
-Soy tu consciencia, y estoy acá para ayudarte, para evitar que cometas un error.
-Me di cuenta, pero ¿dónde estuviste todos estos años? Yo nunca antes había tenido consciencia, es un poco tarde para aparecer me parece.

También hay cotorras

Hinchóseme el pecho de orgullo al descubrir en la casilla de correo la misiva que transcribo a continuación. Es un placer para mi dejarlos con estas maravillosas líneas de mi hermano Sergio, en este especial de semana santa nada más oportuno. Esperemos pronto tenerlo devuelta por aquí. ¡Salud!

Pequeño Víctor;

          Si supieras cuánto tiempo hace, si tuvieras una idea pequeño vástago de mi hermano Víctor, que había jurado sobre la tumba de tu padre que ya no haría este tipo de cosas, pero, como pocas veces en mi vida, en este momento me encuentro ante un deber moral.

No miran atrás

Pequeño Victor.

Si estás leyendo esto es porque probablemente yo ya esté muerto, y obviamente porque ya has aprendido a leer, lo cual es una gran satisfacción (si la revista Orsai sigue existiendo deberías leerla). Pero eso no es lo que nos atañe en este momento, volvamos pues al meollo de la cuestión. Supongo ya sabrás que eres un bebé probeta, si no, deberías saberlo, y aunque esta no sea la mejor manera, siempre he pensado que es mejor decir las cosas sin vueltas. 

"Y hoy por suerte no es ayer"

En adelante, si todo sale bien, el blog contará con esporádicas y periódicas colaboraciones. Hoy, la primera.

No estemos tan llenos de mierda. 

Ayer estábamos raros, ayer estábamos en la plaza Serengui. Conversábamos de partes buenas y partes malas, y yo pedía sólo las partes buenas, pero las malas también me las contabas. 

Pequeño Victor

Un día voy a tener un hijo y es probable que le llame Victor. Le he dado muchas vueltas al tema y finalmente he llegado a la conclusión de que es necesario tomar providencias al respecto. Como no sé quién será la madre del pequeño Victor y previendo la posibilidad de que talvez muera antes de poder concebirlo, he decidido dos cosas fundamentales.

Antes de irme

Talita me dice que publique, que arriba esos ánimos, que no va eso de andar taciturno por la vida, y que escriba que la mierda tiene que salir por algún  lado. Y yo, mientras les cuento, pienso: que cuando termine esto lo voy a publicar igual así no me guste, que mi ánimo ya está mejor y que ya se me va a pasar lo saturnino, aunque los astros no cooperen.

Tomesé 5 minutos, lea y difunda.

Gracias.

Orsai

Perturbado

Reforma

Al hijo de puta del cuarto se le dio por hacer una reforma en su apartamento, justo ahora.
Un día voy a hacer yo una reforma, voy a ahorrar unos pesos y a contratar unos albañiles para que me instalen algo en el techo, no sé qué, pero será algo complejo, algo que insuma por lo menos una semana de obras y tiene que ser en el techo, cosa que le rompa bien las pelotas como me están jodiendo a mi sus albañiles y su puta reforma de mierda.

Veredicto

Faltan menos de diez minutos y tengo que cumplir. Mi primo Juan Cruz me pidió mi veredicto para los Oscars hace casi un mes, mire varias películas, pero todavía no decidí nada. Voy a tener que ser rápido, sólo las categorías principales y sin justificación.

Cambios

Cuando empecé este blog el año pasado no sabía muy bien de que iba, hoy tampoco.
Pensé que aquí sólo publicaría cuentos o relatos, o como quieran llamarle a esas cosas que escribo esporádicamente.

Domesticar

-Mire, yo me paso todo el santo día trabajando y cuándo llego a casa lo mínimo que pido es que me espere con el mate pronto.
La mujer permanecía en silencio como si no entendiera realmente qué era lo que estaba pasando.

Cinchada

La mujer bajó la cabeza y dirigiendo una mirada fulminante hacia el niño, dijo:
-¡O te callas, o te mato!
Una señora que pasaba por allí al ver lo que estaba sucediendo se detuvo y sin siquiera pensarlo tomó al niño de una mano queriendo llevarlo consigo.

Disculpas de un cobarde*

Las disculpas de un cobarde de nada sirven, pues no son más que eso. El cobarde se disculpa por temor a lo que pueda pasar si no lo hace. Se disculpa sin sentir arrepentimiento.
* Estas son otras, las de un cobarde que lo siente pero tiene miedo a que sea muy tarde, a que el otro no las quiere aceptar, que simplemente tiene miedo. Disculpas, por todo eso.

¡Vuelvan!

Llego a casa y la puerta está cerrada con llave; es raro, a esta hora siempre hay alguien.

Está todo apagado, pego un  grito pero nadie responde. En estos momentos solo se me ocurre una cosa: pasó algo malo.

Creo que te conozco

-No te acordás de mi, ¿no?
No tengo ni idea quién es esta mina, no sé que decirle. La miro buscando algún rasgo conocido, pero nada, ni siquiera puedo reconocer la voz. Lo peor es que está buena, pero tiene cara de que si le digo la verdad se va a poner a llorar. Es en estos casos cuando uno tiene que mantenerse calmo, pensar rápidamente y jugársela por una de las opciones del manual.

Los vamos a encontrar.

Vamos a ir a su casa y los vamos a cagar a palos, y a su familia también.

Tengo un amigo que tiene una cámara Kodak Super 8 y lo va a filmar todo, y tenemos 4 rollos, que están vencidos, pero eso no importa, va a ser terrible película.